Não fala­rei sobre esse ícone do Roman­tismo Ita­li­ano, Gia­como Leo­pardi — sinto faltarem-me lei­tu­ras para con­se­guir arti­cu­lar boas impres­sões acerca desse autor, a meu ver, tão impor­tante. A mar­cante impres­são de l’Infinito (bas­tante tra­du­zido para o por­tu­guês — por exem­plo, por Viní­cios de Moraes, Mário Faus­tino, Ivo Bar­roso e outros — e cuja tra­du­ção de Haroldo de Cam­pos ren­deu um artigo muito bom de Andréia Gue­rini, da UFSC) além de um ou outro poema de Leo­pardi foram sufi­ci­en­tes para per­ce­ber que se está diante (ou melhor, nos ombros!) de um gigante — ávido lei­tor cui­da­doso tanto da Anti­gui­dade greco-latina quanto de seus ante­pas­sa­dos com­pa­tri­o­tas (Dante, Petrarca…), cri­a­tivo poeta, melan­có­lico, esme­ra­dís­simo.

Mas o assunto aqui não é Leo­pardi e, sim, um de seus poe­mas, que aventurei-me a tra­du­zir, sem métrica e “o mais colado no ori­gi­nal”, no afã de esme­rar o ita­li­ano. Faço, por­tanto, algu­mas diva­ga­ções pré­vias, a fim de comen­tar a emprei­tada e seus resultados. Traduzir tex­tos poé­ti­cos entre lín­guas “pró­xi­mas” é um exer­cí­cio de difi­cul­da­des sui gene­ris. Pala­vras seme­lhan­tes ora par­ti­lham, ora diver­gem sen­ti­dos pró­xi­mos. Por vezes, uma sílaba que “falta” ou “caiu” ali serve para apro­xi­mar certa nuance aqui e, com con­so­ante e vogal acres­ci­das (ou reti­ra­das), acaba-se pre­en­chendo um inters­tí­cio desi­gual entre pala­vras “tão pró­xi­mas, tão dis­tan­tes” — como posare e “repou­sar” (v. 3).

No entanto, a apa­rente sime­tria entre idi­o­mas “pare­ci­dos” parece mais enga­nar incau­tos e difi­cul­tar cer­tas trans­po­si­ções. Por exem­plo, senti fazer falta à nossa flor do Lácio uma pala­vra cor­ri­queira para ver­ter sera (fran­cês soir, inglês eve­ning, ale­mão Abend), cuja semân­tica vai de “tarde” e “fim de tarde” até “noite”, como pre­feri. A dupla nomen­cla­tura para o dia, dì (v. 17) e giorno (v. 23), em ita­li­ano, tam­bém per­deu um pouco da sutil dis­tin­ção, uma vez que usei “dia” (sem optar por “jor­nada”, por exem­plo) em ambos os casos, aplainando-os. Tam­bém senti falta, no por­tu­guês hodierno, de um lati­nismo tão vivo quanto cura, em ita­li­ano, e seu leque de sen­ti­dos, que optei ver­ter por “afli­ção” (v. 9). Tendo falado em Latim e usado a raiz de fligo, –ere (“bater, gol­pear”; cf. “afli­gir”), lembrei-me de ado­tar este quase-latinismo em por­tu­guês, “fla­gelo” (do neu­tro fla­gel­lum, –i: “açoite, vergôn­tea”), para aproximar-me de l’affanno (temi que “faina” e “afã” se afas­tas­sem demais da semân­tica do sofri­mento que esco­lhi des­ta­car). Feita essa mea culpa pré­via, deixo duas últi­mas divagações.

Capa do volume “Canti” de Gia­como Leo­pardi, pela Mondadori

Numa pales­tra em que ouvi Alfredo Bosi falar, lembro-me de um de seus comen­tá­rios en pas­sant em que ele elen­cava pos­sí­veis (e vari­a­das) influên­cias para o famoso delí­rio do Brás Cubas — den­tre essas, Leo­pardi (note-se, por exem­plo, o des­ta­que que pro­põe Luci­ana Ste­gagno Pic­chio, em sua His­tó­ria da Lite­ra­tura Bra­si­leira, para o Dia­logo della natura e di un islan­dese). No poema aqui tra­du­zido, nos ver­sos 13 a 16, a natura onni­pos­sente, sua voz que nega a espe­rança, a impo­si­ção do pranto irre­du­tí­vel, levaram-me a relem­brar a “Natu­reza ou Pan­dora” macha­di­ana, tam­bém de pas­sa­gem. Essa pre­sença mar­cante da natu­reza no texto de Leo­pardi, como subli­nha Gior­gio Ficara¹ no volume publi­cado pela Mon­da­dori, em meio às fór­mu­las expres­si­vas (ora… ora…) no final do poema (verso 35), ape­nas se “trans­veste de natu­reza”. Em outras pala­vras, a expres­são nos­tri avi famosi recordou-me uma ima­gem que pri­meiro vi pin­tada por Horá­cio, em sua Ode I.6 (ver­sos 1–2), ao cha­mar a Vário “ave dos poe­mas do Meô­nio” (i.e. de Homero), com­pa­ra­ção nada inu­sual nos poe­tas anti­gos. Por­tanto, seriam tam­bém as “aves de Leo­pardi” metá­fo­ras para os “poe­tas do pas­sado”, ou seja, uma ima­gem não pro­pri­a­mente da natu­reza, mas tomada à meto­ní­mia na tra­di­ção. Eis alguns cami­nhos por onde fla­na­ram as divagações.